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خطوة إلى عالم لا حدود له من القصص

الاستماع والقراءة

U. H. Wilken

Der Autor steht für einen unverwechselbaren Schreibstil. Er versteht es besonders plastisch spannende Revolverduelle zu schildern und den ewigen Kampf zwischen einem gesetzestreuen Sheriff und einem Outlaw zu gestalten. Er scheut sich nicht detailliert zu berichten, wenn das Blut fließt und die Fehde um Recht und Gesetz eskaliert.
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

Keine Chance für Cimarron-Kid! Brüllend rissen sie ihn vom Pferd, stießen ihn in den Staub und schlugen ihn zusammen. Halb bewußtlos lag er vor ihren Stiefeln. Eng drängten sich bärtige, verwilderte Männer um ihn – Männer wie Totschläger. Rundum sah er Fratzen, Augen, Zähne und Fäuste. Sie wollten ihn zerbrechen. Und jemand schrie: »Wir kennen uns doch. Bist du nicht Cimarron-Kid?« »Nein!« Kid bäumte sich aus dem Staub auf. »Haut ab, ihr verdammten Schweine!« Einer trat zu. Röchelnd sackte er zusammen. Die andern rückten noch enger heran und bildeten einen undurchdringbaren Ring um ihn. Niemand kam raus, niemand hinein. »Wie du willst, Kid.« Die Stimme klang endgültig. »Du trägst zwar die Narben des Krieges und hast dich verändert, aber du bist es. Jungs, macht ihn fertig!« Kid schrie auf.

Kelter Media

Die großen Western

Zorn eines Geächteten: Die großen Western 344

G.F. Barner

Der Autor steht für einen unverwechselbaren Schreibstil. Er versteht es besonders plastisch spannende Revolverduelle zu schildern und den ewigen Kampf zwischen einem gesetzestreuen Sheriff und einem Outlaw zu gestalten. Er scheut sich nicht detailliert zu berichten, wenn das Blut fließt und die Fehde um Recht und Gesetz eskaliert.
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

»Langsam, Billy«, sagt Bludgeon-Jack heiser. »Sieh dir den frechen Hund an, der qualmt schlimmer als die alte Nelly, die unseren Zug zieht. Ich werde ihm seinen hübschen Kopf massieren, daß er noch eine Woche danach krank sein wird.« Bludgeon-Jack – Knüppel-Jack, so nennen ihn seine Partner, ist seit sechs Jahren bei der Union Pacific Zugbegleiter. Seinen Namen hat er nach seinem Knüppel bekommen, der wie eine Keule aussieht. Bludgeon-Jack weiß nicht zu sagen, wie viele Tramps er schon von den Zügen gefeuert hat. Manche irrten danach einige Tage ziellos durch die Gegend, denn sie hatten schwere Kopfschmerzen. Billy, nicht so kräftig gebaut wie Jack, ist hager und dürr. Er hat so lange Arme, daß er sich in den Kniekehlen kratzen kann, ohne sich zu bücken. Er hat rote Haare und Iren-Augen und ißt dauernd. Man sieht ihn nie anders als kauend. Dennoch nimmt er nicht zu, was seine Partner und Bludgeon-Jack sagen läßt, er habe einen Bandwurm, der so lang sei wie die Union-Pacific-Strecke. »Das ist Nummer achtundsiebzig«, sagt Billy, der Ire mit dem ewig knurrenden Magen, melancholisch. »Bei hundert bekommt man eine Belohnung, aber ich habe immer das Pech, daß mir die Kerle vorher abspringen. Jack, ich sage dir, es sieht lustig aus, wenn so ein häßlicher und verlauster Tramp sich überschlägt. Ich sah mal einen, der verknotete sich die Beine am Absprung.« »Achtundsiebzig?« fragt Bludgeon-Jack erstaunt und wippt mit der Keule.

Ein Strick für Boulder: Die großen Western 345

Der Autor steht für einen unverwechselbaren Schreibstil. Er versteht es besonders plastisch spannende Revolverduelle zu schildern und den ewigen Kampf zwischen einem gesetzestreuen Sheriff und einem Outlaw zu gestalten. Er scheut sich nicht detailliert zu berichten, wenn das Blut fließt und die Fehde um Recht und Gesetz eskaliert.
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

Fitzgerald O'Rourke stierte auf seine Hände. Sie zitterten. Dann hob er den Kopf. Harry Mantone, der große schwarzbärtige Pelzjäger mit den tief liegenden Augen, zog in dieser Sekunde sein langläufiges Gewehr und lud es. Der junge O'Rourke begann plötzlich zu würgen und starrte über den runden steifen Hut Mantones hinweg. Deutlich sah er den Reiter, der weit hinten durch das schmale Tal des Gros Ventre River heraufritt. Hinter dem Reiter trotteten zwei Maultiere hochbepackt an einer Longe. Mantone rammte sein Gewehr nun in das zweite Gewehrhalfter, griff wieder zu seinem ausziehbaren Fernrohr und spähte hindurch. »Dykles«, sagte er mit seiner knarrenden, heiseren Stimme. »Es ist Dykles. Und er hat Felle.« Das letzte Wort ließ Amos Quinley, den stiernackigen, stämmigen Mann ganz rechts vor Erregung zusammenfahren. »Wo kommt der alte Schurke jetzt her?« fragte er. »Harry, er müsste doch längst …« »Halt's Maul!« zischte Harry Mantone. »Ja, er müsste längst bei Tyler sein. Gewöhnlich kommt er doch vier Wochen eher aus den Mountains und von den Indianern.

Feuerhölle am Freemont Lake: Die großen Western 346

Der Autor steht für einen unverwechselbaren Schreibstil. Er versteht es besonders plastisch spannende Revolverduelle zu schildern und den ewigen Kampf zwischen einem gesetzestreuen Sheriff und einem Outlaw zu gestalten. Er scheut sich nicht detailliert zu berichten, wenn das Blut fließt und die Fehde um Recht und Gesetz eskaliert.
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

Der Mann war tot. Er lag unterhalb des Steilhanges auf dem Rücken zwischen mehreren größeren Felsbrocken. Seine Jacke war aufgerissen worden, selbst sein Hemd hatte man aus der Hose gezerrt. Und sein Gesicht war ein einziger Blutfleck. »Hinterkopf«, sagte Bolton im Tonfall eines Mannes, der einmal Sanitäter gewesen war und sich seitdem einbildete, von Medizin mehr als ein Doc zu verstehen. »Genau in den Hinterkopf, wette ich. Das arme Schwein!« Kelley wurde schlecht. Er hatte einen Logenplatz. Jedenfalls bezeichnete Bolton den Platz auf dem Sitz der Stagecoach als Logenplatz, weil man von oben alles besonders prächtig sah. Und darum sah Kelley auch den Mann so gut, wenn auch nicht vollständig. Endlich sah Kelley zur Seite. Sein nächster Blick fiel auf das Maultier und den Packsattel. Der schwere Leinentuchpacken war aufgerissen worden. Am Boden lagen ein paar Hemden, Wollsocken, ein Paar Schaftstiefel und eine Zeitung. Das Handwerkszeug war verrutscht. Die Spitzhacke, der Fäustel, der Steinmeißel und die Schaufel hingen schief vom Packsattel herunter. »Ein Schuß nur«, sagte Bolton, der immer alles besser wußte.

Kalter Stahl – Heißes Blut: Die großen Western 347

Roscoe Hollister

Der Autor steht für einen unverwechselbaren Schreibstil. Er versteht es besonders plastisch spannende Revolverduelle zu schildern und den ewigen Kampf zwischen einem gesetzestreuen Sheriff und einem Outlaw zu gestalten. Er scheut sich nicht detailliert zu berichten, wenn das Blut fließt und die Fehde um Recht und Gesetz eskaliert.
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

Der Tod kommt auf leisen Sohlen. So heißt es zumindest. Doch nicht immer stimmt es. Und auch nicht an diesem frühen Morgen! Denn da preschte der Sensenmann auf seinem Gaul mit trommelndem Hufschlag, so laut wie der Donner eines Sommergewitters, durch das Morgengrauen. Selbst der Ruf der Falken, hoch oben am Himmel, wo sie kreisend auf ihre Beute lauerten, verstummte. Es schien gerade so, als ob die Natur angesichts des Unheils, das sich auf dem großen, knochigen Pferd näherte, ehrfurchtsvoll den Atem anhalten würde. Auch der hagere, schnauzbärtige Mann, der in einer windgeschützten Senke neben einem erloschenen Lagerfeuer ruhte, erwachte durch den sich rasch nähernden Hufschlag. Hastig rappelte er sich auf und versuchte, die Schlaftrunkenheit, die ihn noch umfangen hielt, abzuschütteln. Als der Fremde sein vor Schweiß dampfendes Pferd vor ihm zügelte, wurde ihm schlagartig bewusst, dass sein Revolvergurt einige Yards entfernt neben der Feuerstelle lag. Ken Duskin, so hieß der Weidereiter am erkalteten Lagerfeuer, blickte zu dem Reiter auf, dessen Statur ein ­pechschwarzer Staubmantel einhüllte. Unter der breiten Krempe seines Stetsons funkelten hasserfüllte Augen. Der Rest des Gesichts war durch ein vor Dreck starrendes Halstuch verdeckt. Von dem schwarz gekleideten Fremden ging eine Eiseskälte aus, die durch das Grau des Morgens direkt auf ihn überzugehen schien. Der Weidereiter schluckte, obwohl er kein ängstlicher Mann war. Aber instinktiv ahnte er die unmittelbare Todesgefahr, in der er plötzlich schwebte, ohne den blassesten Schimmer davon zu haben, weshalb, oder wer dieser Kerl war und von ihm wollte. Duskin setzte an, um ihn danach zu fragen. Doch die Worte erstarben auf seinen Lippen! Denn schnell wie der Blitz hatte der Reiter seine großkalibrige Bleispritze aus dem Holster gezogen. Für einen Sekundenbruchteil starrte der hagere Cowboy die schwarze Mündung an, wie die Eingangspforte zur Hölle.

Ein Silberdollar für den Tod: Die großen Western 348

Frank Wells

Der Autor steht für einen unverwechselbaren Schreibstil. Er versteht es besonders plastisch spannende Revolverduelle zu schildern und den ewigen Kampf zwischen einem gesetzestreuen Sheriff und einem Outlaw zu gestalten. Er scheut sich nicht detailliert zu berichten, wenn das Blut fließt und die Fehde um Recht und Gesetz eskaliert.
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

Der Regensturm, der seit Mittag gegen die schwankenden Wagen des Zuges gedrückt hatte, hörte kurz vor Arva plötzlich auf. Letzte schwere Tropfen rannen wie Tränen über die Fensterscheiben. Weit konnte der Blick über die Hochebene von Oklahoma schweifen, über die kahle, baumlose Steppe bis zu den fernen Hügeln der Black Mesa. Sie hatten schwarze ­Wolkenkappen übergezogen. Rasend schnell trieb graues Gewölk – vom peitschenden Wind zerrissen – über den Himmel. Der schrille Pfiff der Lok riß mich aus der Betrachtung dieser eigenartig reizvollen Landschaft. Arva, die Endstation einer Tausendmeilenfahrt. Wenn alles geklappt hatte, konnte ich schon heute, schon in wenigen Minuten, das Wiedersehen mit meinen Leuten feiern. Und morgen schon konnte ich den Treck nach Norden beginnen, in eine neue Heimat, in ein unberührtes Land mit großartiger Weide unter hohem Himmel, mit Gras, das den Rindern bis zum Bauch wuchs, und mit mehr Wasser, als eine Million Tiere saufen konnten. Ich nahm mein karges Gepäck aus dem Netz, während der Zug über die Weichen ratterte und die Bremsen quietschten. Ein paar dürftige Baracken huschten vorüber, dann riesige Korrals und Verladerampen und dichtgedrängte Massen von Rindern. Ob auch unsere Herde schon dabei war? Sie mußte vor über zwei Wochen in Encino aufgebrochen und eigentlich hier sein. Ich sprang ab, ehe der Zug hielt. Freude beflügelte meine Schritte, doch unter den wenigen Leuten auf dem Bahnsteig war kein bekanntes Gesicht. Natürlich hatte das nichts zu bedeuten, denn niemand konnte wissen, daß ich schon heute ankam. Der Bahnhofsvorsteher lief mir in den Weg, und ich fragte ihn: »Hallo, Mister – ist in diesen Tagen eine Mannschaft aus Encino, Texas, angekommen?« »Eine«, sagte er knapp. »Gestern.

Die Bande des Satans: Die großen Western 349

Frank Callahan

Der Autor steht für einen unverwechselbaren Schreibstil. Er versteht es besonders plastisch spannende Revolverduelle zu schildern und den ewigen Kampf zwischen einem gesetzestreuen Sheriff und einem Outlaw zu gestalten. Er scheut sich nicht detailliert zu berichten, wenn das Blut fließt und die Fehde um Recht und Gesetz eskaliert.
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

In Jack Braham tobte ein Wirbelsturm der Gefühle. Niemals hätte er geglaubt, sich so sehr verlieben zu können! Aber jetzt war es passiert. Er war auch davon überzeugt, dass Jeanys Vater ihn am nächsten Ast hängen lassen würde, wenn er dahinterkam, was sich zwischen Jeany und ihm angebahnt hatte. Trotz allem war Jack bereit, es auszukämpfen. Jack Braham zügelte den Rapphengst hinter einem Dickicht und spähte zur Ranch hinüber, die ungefähr zweihundert Meter entfernt in einem wunderschönen Tal lag. Sanftes Mondlicht legte einen silbernen Hauch über das Gelände. Im Ranchhaupthaus und auch im Mannschaftsgebäude waren die Lichter schon vor über einer Stunde ausgegangen. Die O'Mulligan Ranch schien im tiefen Schlaf zu liegen. Nur das Muhen von Kühen klang hin und wieder durch die nächtliche Stille. Mitternacht war vorüber. Jack schob den Stetson in den Nacken. In seinen dunklen Augen spiegelte sich Mondschein, als er angestrengt zu den Ranchgebäuden hinüberblickte. Der junge Cowboy rückte nervös den Revolvergurt zurecht. Wo blieb Jeany? Ob sie es sich noch in letzter Minute anders überlegt hatte? Nicht weit entfernt warteten zwei Pferde hinter einem Gebüsch, die hin und wieder schnaubten und mit den Hufen scharrten. Jack Brahams Körper straffte sich plötzlich, als er eine schemenhafte Gestalt ungefähr fünfzig Meter entfernt zwischen zwei Bäumen entdeckte, die aber schnell wieder hinter einem Dickicht verschwand. Jacks Hand krallte sich so fest um den Revolvergriff, dass die Knöchel hell zu schimmern begannen. Dann aber entspannte sich Jack wieder, als er endlich erkannte, wer sich ihm näherte.

Jacks letzte Chance: Die großen Western 350

G.F. Waco

Der Autor steht für einen unverwechselbaren Schreibstil. Er versteht es besonders plastisch spannende Revolverduelle zu schildern und den ewigen Kampf zwischen einem gesetzestreuen Sheriff und einem Outlaw zu gestalten. Er scheut sich nicht detailliert zu berichten, wenn das Blut fließt und die Fehde um Recht und Gesetz eskaliert.
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

Das Geräusch ist nur schwach, aber der Hagere hat gute Ohren. Als er den Kopf wendet und zum geschlossenen Fenster blickt, sagt der Mann an der anderen Seite des Tisches: »Rede weiter. Rede, tu so, als sei ich noch hier.« Der Hagere flüstert nur, der andere Mister mit den wenigen Haaren, der etwas breiten Nase und den tief liegenden braunen Augen nickt. Dann redet er, als sei nichts passiert, greift zur Flasche. Ohne auch nur mit dem Stuhl zu schurren, kommt der Hagere hoch. Er ist ein großer Bursche, hat ein Raubvogelgesicht und eiskalte Augen. Lautlos stellt er den Stuhl zurück, genauso geräuschlos erreicht er die Tür zum Nebenzimmer. Nun blickt er sich um, starrt eine Sekunde lang auf die Lampe. Aber es ist wenig Licht in diesem Raum. Am Tisch greift der Mann mit den wenigen Haaren nach der Flasche. »Nun nimm noch einen«, sagt der Mann mit der Glatze freundlich. »Die Nacht ist noch lang, mein Freund.« Danach brummelt er vor sich hin und schlägt leicht mit dem Glas an den Flaschenhals. Es hört sich an, als gäbe ihm der Hagere Antwort. Aber er steht schon an der Tür, hat sie lautlos aufgezogen, schleicht nun um die Stühle, steht in dem dunklen Raum im Erker und zieht den Vorhang behutsam ein kleines Stück weg. Der Hagere steht still, nur die Hand bewegt sich, bis der Spalt groß genug ist und er in den Hof sehen kann. Sein Blick huscht die Mauer entlang, wandert über den Flachwagen hinweg, der dicht an der Wand steht. Dann erfasst er die Gestalt unter dem Fenster.

Hyänen in Durango: Die großen Western 351

R.S. Stone

Der Autor steht für einen unverwechselbaren Schreibstil. Er versteht es besonders plastisch spannende Revolverduelle zu schildern und den ewigen Kampf zwischen einem gesetzestreuen Sheriff und einem Outlaw zu gestalten. Er scheut sich nicht detailliert zu berichten, wenn das Blut fließt und die Fehde um Recht und Gesetz eskaliert.
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

Ben Drakes Augen verengten sich zu Schlitzen. Seine Linke berührte den abgegriffenen Kolben des Peacemakers. Breitbeinig stand er da, den Oberkörper leicht vornübergebeugt. Er war bereit. Völlig konzentriert und auf das Zeichen wartend. Das kam wie ein Peitschenknall. »Jetzt!« Drakes Peacemaker flog aus dem Leder. Wie Zauberei. Die Blechdose tanzte in der Luft. Sechsmal. Dann fiel sie mit einem Scheppern auf den sandigen Boden. Sie rollte gegen einen Stein und lag still. »Hölle, Söhnchen. Das macht dir so schnell keiner nach. Hab noch nie einen Mann gesehen, der so verdammt schnell und treffsicher ist.« Ben stieß die verschossenen Patronen aus den Kammern und ersetzte sie durch neue aus den Gurtschlaufen des Holsters. Seine Antwort war nur ein düsteres Nicken mit dem Kopf. Mit einer schnellen Bewegung beförderte er die schwere Waffe zurück ins Leder. Der Alte trat zu ihm heran.

Benns blutiger Schwur: Die großen Western 352

Joe Juhnke

Der Autor steht für einen unverwechselbaren Schreibstil. Er versteht es besonders plastisch spannende Revolverduelle zu schildern und den ewigen Kampf zwischen einem gesetzestreuen Sheriff und einem Outlaw zu gestalten. Er scheut sich nicht detailliert zu berichten, wenn das Blut fließt und die Fehde um Recht und Gesetz eskaliert.
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).

»Wir haben Quemado bald«, hatte Finch Osborn vor drei Wochen schon seinem Begleiter Aron Fox prophezeit, als sie bei Austin den Colorado River durchquerten, und er gab sich alle Mühe, sein Wort zu halten. Aber der flüchtige Philippo Quemado, dem die Angst vor dem berüchtigten Jäger in den Knochen saß, entwickelte unnatürliche Kräfte und zog trotz schlechtester Vorbereitungen und Vorräte – Quemado floh über Nacht aus seiner Hütte – den Brazos hoch bis ins Mündungsgebiet. Finch Osborn, der seinem Wild bis auf zwei Tage nahe war, schüttelte unwillig den Kopf, als er Quemados Absichten erkannte. »Es ist Selbstmord«, hatte Finch damals zu seinem Begleiter gesagt, »der Mexikaner reitet einen halblahmen Gaul und hat weder Vorräte noch einen Wassersack, um die Llanos Estacados zu bewältigen.« Aron Fox hatte nur erwidert: »Philippo Quemado ist ein toter Mann, so oder so.« Doch der Mexikaner machte das Unmögliche möglich und tauchte drei Wochen später in Fort Bascom, New Mexico, auf. Zu Tode erschöpft, aber noch lange nicht tot. Freunde, bei denen Quemado Unterschlupf fand, brachten ihn wieder auf die Beine, und anstatt nun westwärts über die Rockies zu ziehen, wählte Quemado die östliche Richtung und zog den Canadian River hinunter bis Fort Elliot. Das war sein Verhängnis. Armer Teufel, dachte Aron Fox, als er den Mann im staubigen Gras knien sah, der mit seinem erschöpften Tier sprach. Sein Blick streifte Finch Osborn, der seinen Triumph, am Ende seiner Fährte zu stehen, nicht verbergen konnte. Dabei hatte Finch es nur dem Zufall zu verdanken, daß sie Quemados Fährte wiedergefunden hatten. Vor zwei Tagen war Quemado auf ihr nächtliches Lager gestoßen, und als er voller Schrecken erkannte, daß er dem Teufel begegnet war, wandte er sich zur Flucht. Doch diesmal war es zu spät. Finch war ein Satan, der auch in der Nacht zu sehen vermochte, denn er brach das Lager ab und folgte dem Flüchtigen in der Dunkelheit. Und mit dem neuen Tag hatte er den Mexikaner am Red River in die Enge getrieben, so daß der Mann keine Chance mehr hatte. Aron Fox betrachtete das erschöpfte Pferd, das sich für seinen Herrn zu Tode gelaufen hatte. Gleich würde Philippo Quemado neben dem Schecken liegen, mit einer Kugel im Schädel oder in der Brust.