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خطوة إلى عالم لا حدود له من القصص

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Howard Duff

Nun gibt es eine exklusive Sonderausgabe – Die großen Western Classic
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).
Dieser Traditionstitel ist bis heute die "Heimat" erfolgreicher Westernautoren wie G.F. Barner, H.C. Nagel, U.H. Wilken, R.S. Stone und viele mehr.

Owen Grant hat den Feuerschein längst bemerkt. Er ist zwei Tage der Wagenspur von Fort Defiance aus gefolgt, um den Treck zu erreichen. Er muss einen Augenblick an den alten Steven Mills denken und an seine humorvolle Art, einen anderen Mann an sich zu binden. Als er die Wagen erreicht, grinst Steven Mills. »Well, da bin ich«, sagt Grant und sieht den Oldtimer an. Er setzt sich ruhig an den Feuerkreis und sagt Steven, dass er sein Pferd an die Innenseite des Wagens binden soll. Mills verschwindet, kommt gleich darauf wieder und bringt einen Becher Kaffee mit. Owen Grant sieht zu einem Wagen, an dem ein prächtiger Hidalgo steht. Dann erscheint dort eine richtige Lady. Sie hat nachtschwarzes Haar, das leicht bläulich schimmert, zwei hochgeschwungene Augenbrauen und einen vollen und roten Mund, der leicht offensteht und zwei Reihen weißer Zähne zeigt. Ihre Kleidung besteht aus einem Spitzenkleid mit weitem Rock und Stulpenärmeln, das mit einer breiten und bestickten Schärpe verziert ist. Sie steht dort kerzengerade und auf das Feuer blickend und hat einen leicht hochmütigen und abweisenden Zug im Gesicht. Eine verteufelt gut aussehende Spanierin. Ah, das müssen ihre Leute sein, diese Mexikaner. Und wer ist der junge Mister dort? Sie kann nicht viel älter sein als ganze neunzehn Jahre. Was für eine Frau, was für ein Gesicht und was für eine Figur! Teufel, was macht sie hier? Er bemerkt, dass die Männer jetzt fast alle auf die schwarzhaarige Lady sehen und stößt den Alten leicht an.

Kelter Media

Die großen Western Classic

Weg der Verlorenen: Die großen Western Classic 87 – Western

R.S. Stone

Nun gibt es eine exklusive Sonderausgabe – Die großen Western Classic
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).
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Autor: R. S. Riley McCord schob sich durch das dichte Buschgestrüpp näher an die Hütte heran. Er drückte mit dem Gewehrlauf ein paar Zweige beiseite, um besser sehen zu können. Drinnen brannte Licht. Lautes Stöhnen drang durch die Stille nach draußen. Vermischte sich mit dem Zirpen der Grillen. Der Marshal rümpfte die Nase. Ihm war klar, was sich da drinnen gerade abspielte. Man war also mächtig beschäftigt. Das machte die Sache für ihn entschieden einfacher. Er spähte kurz zu den beiden Pferden, die hinten in einer Senke angebunden waren. McCord zwängte sich weiter durch das Gestrüpp. Fluchte leise, als ein Zweig zurücksprang und ihm ins Gesicht peitschte. Er packte den verdammten Zweig und brach ihn einfach ab. Nahm dann die Winchester in beide Hände und pirschte sich in geduckter Haltung näher heran. Er ließ das Buschgestrüpp hinter sich. Zwischen ihm und der Hütte befand sich nun freies Gelände. Es war bereits ziemlich dunkel. Aber noch nicht so, dass man ihn von drinnen nicht erkennen würde.

Zur Hölle mit Marshal Riley McCord: Die großen Western Classic 88 – Western

U. H. Wilken

Nun gibt es eine exklusive Sonderausgabe – Die großen Western Classic
Diese Reihe präsentiert den perfekten Westernmix! Vom Bau der Eisenbahn über Siedlertrecks, die aufbrechen, um das Land für sich zu erobern, bis zu Revolverduellen - hier findet jeder Westernfan die richtige Mischung. Lust auf Prärieluft? Dann laden Sie noch heute die neueste Story herunter (und es kann losgehen).
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Western von U. H. Sonnenstrahlen flirrten durch die Baumkronen. Geblendet durchbrach er das Unterholz. Tiefhängende Zweige peitschten ihn. Luftwurzeln ließen ihn immer wieder straucheln. Da öffnete sich die Lichtung. Er musste sie überqueren, wollte er seinem Verfolger entkommen. Jäh trat er fehl. Er prallte gegen den Stamm eines entwurzelten Baumes. Der Länge nach schlug er hin. Schmerz zuckte durch das Bein. Es war gebrochen. Keuchend stürmte der Häscher heran, halb wahnsinnig vor Eifersucht. »Du kriegst sie nicht zurück, Mart Taylor!«, hallte es über die Lichtung. »Nie wieder! Ich bring dich um!« Mart Taylor war wehrlos. Er konnte dem Verhängnis nicht entrinnen.

Gewalt bricht Gewalt: Die großen Western Classic 89 – Western

Nun gibt es eine exklusive Sonderausgabe – Die großen Western Classic
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Ben Wade sah durch das schmutzige Fenster hinaus in die Dunkelheit. Er zerbiss einen wilden Fluch auf den Lippen. Seine Rechte umspannte den 45er. Langsam legte sein Daumen den Abzugshahn zurück. Sie waren da. Zehn hartbeinige Reiter. In geschlossener Formation näherten sie sich der Weidehütte. Dann blieben sie stehen. Im sicheren Abstand zur Hütte, damit keine Revolverkugel sie erreichen konnte. Das nervöse Schnauben der Pferde und Klirren der Gebissketten drang unnatürlich laut an Bens Ohren. Einige der Reiter hielten Fackeln in den Händen. Dann drang die giftige Stimme laut zu ihm herüber: »Kommt da raus, ihr Ratten. Das Spiel ist aus. Es gibt keine Crescent-Ranch mehr. Kommt raus oder wir werden euch da drinnen ausräuchern.« Luke Pierce! Nur schemenhaft konnte Ben dessen hagere Gestalt des verhassten Mannes draußen im Sattel erkennen. Aber die schneidende Stimme ließ keinen Zweifel aufkommen. Es war Luke Pierce. Sie hatten also gewonnen.

Blutiger Stacheldrahn: Die großen Western Classic 90 – Western

John Gray

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Das weite wilde Land war voller Geheimnisse, aber Malco kannte sie alle. Er nahm Geräusche wahr, die keines Menschen Ohr zu hören vermochte, und er fühlte den weichen Boden unter seinen Pfoten, die kühle Kraft, die in der Erde schlummerte und die nur er richtig zu erfassen vermochte. Die Nähe des Waldes versetzte ihn in freudige Erregung. Er fieberte dem Unterholz entgegen, in das er eintauchen konnte wie in eine zusätzliche Haut. Malco liebte die Dunkelheit, die ihn tarnte und ihm Sicherheit gab. Das Rascheln der Blätter, das Knacken und Knistern der Zweige war Musik für ihn, wenn er sich durch das Dickicht schob. Er liebte es, den Waldboden unter sich zu spüren und seinen würzigen Duft in sich aufzunehmen. Den Duft der Moose und Farne, der wilden Beeren und der abgestorbenen, modernden Äste, und die Gerüche der vielen Tiere, die vor ihm das Unterholz durchstreift hatten. Er rückte dem Wald immer näher. Ein Präriehase tauchte vor ihm auf und rannte Haken schlagend davon. Malco schenkte ihm kaum Beachtung. Er war nicht hungrig, und er verspürte keine Lust auf ein Wettrennen, von dem er wußte, daß er es nicht gewinnen konnte. Eine seltsame Witterung stieg plötzlich in seine Nase und störte das wohlige Empfinden, das ihn erfaßt hatte. Er verlangsamte sein Tempo und wandte den Kopf. Seine spitzen Lauscher bewegten sich hin und her. Schließlich blieb er stehen und hob den Kopf. Auf einer Bodenwelle bemerkte er im rötlichen Abendlicht einen Reiter. Aber da war noch etwas anderes, was seine Aufmerksamkeit erregte und ihm nicht besonders gefiel – ein Hund. Malco roch ihn erst nur, bevor er ihn sah. Er tauchte neben dem Pferd auf und wurde von einer langen Leine gehalten, deren Ende der Reiter um das Sattelhorn gewunden hatte.

Der Wolfsjäger: Die großen Western Classic 91 – Western

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Joe Vanlow kann das Ziel deutlich erkennen. Aber als er das Gewehr ansetzt, fällt Sonnenlicht auf das Korn. Ein flimmernder Schein lässt das Korn verschwimmen. »Himmel, Donner«, knurrt Joe, legt noch einmal an und drückt ab. Joe Vanlow, den man nur Nevada-Kid nennt, bekommt den Rückschlag der Sharps gegen die Schulter und die rechte Wange. Der Rückstoß der schweren Waffe ist so hart, dass Nevada-Kid im nächsten Augenblick in die Hölle gerät. Joe Vanlow spürt noch, dass der Stein unter ihm nachgibt. Er hat auf dem verdammten Ding gestanden und geglaubt, einen festen Halt zu haben. In diesem Augenblick rutscht der Stein weg. Joe Vanlow stößt einen heiseren Schrei aus. Plötzlich dreht sich alles um Joe. Und dann saust er ab. Dabei knallt ihm das Gewehr an den Schädel. Seine Knie schrammen an der steinigen Wand entlang. Seine Hände lassen nun die Waffe los, aber es ist zu spät. Joe fällt schon. Er kracht zuerst in einen Busch und hat das Gefühl, ein paar Hiebe über sein Gesäß gezogen zu bekommen. Danach landet er auf demselben Körperteil in einer Kaktee. Und schließlich prallt er rücklings auf den Hang und bleibt irgendwo mit dem rechten Fuß hängen.

Nevada-Kid: Die großen Western Classic 92 – Western

G.F. Barner

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»Weit genug«, sagte der bullige, stämmige Fremde rechts von Taylor so sanft, dass Taylor die Gefährlichkeit des Mannes sofort erkannte, »jetzt bleibst du besser stehen, mein Freund!« Das ist doch nicht wahr, dachte Taylor entsetzt, am hellen Tag, mitten in Tombstone? Der Kerl hat ja einen Revolver in der Faust. Er hielt an, als die Mündung des Revolvers hochwanderte und auf seinen Kopf zeigte. Dann sah er den zweiten Mann. Und nun wusste Taylor, warum sie gekommen waren. Er hatte sie vor einer halben Stunde gesehen, als er im Store gewesen war. Seine Pferde hatten vor dem Balken draußen gestanden, und die beiden Männer waren unter einigen anderen Burschen gewesen, die sich die Gäule angesehen hatten. Klick! Der zweite Mann, ein hagerer Bursche mit stechenden Augen und einem mageren, knochigen Hals, zog den Hammer seines Colts zurück. Das scharfe Klicken ließ eine Gänsehaut über Taylors Rücken rieseln. Dann stieß sich der Hagere von der Stallwand ab, entspannte den Hahn und grinste breit. Das Grinsen erinnerte Taylor an den aufgerissenen Fang eines Wolfes. Die kalten Augen des Hageren grinsten nicht mit. Taylor blickte Hilfe suchend über den Hof des Mietstalles. Benton, der Mietstallbesitzer, stand wie angeleimt auf der Türschwelle seines Hauses. Er sah aus, als hätte er keinen Hals mehr, denn er hatte den Kopf eingezogen, als schwebten Gewitterwolken über ihm. »Du sollst verschwinden!«, befahl plötzlich der dritte Mann.

Tödliche Freundschaft: Die großen Western Classic 93 – Western

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Die Lampe brennt schwach. Die Gesichter der beiden Männer liegen im Schatten des grünen Schirmes. Der eine Mann steht und hat die Arme über der Brust verschränkt. Seine Augen sind rauchgrau, sein Gesicht bleibt undeutlich. Der Mann trägt mexikanische Calzones. Außerdem hat er Chaparajos über den Hosen, jene zweckmäßigen Lederteile, die gegen Kakteenstachel und Dornbüsche schützen. Von dem anderen Mann hinter dem Schreibtisch sieht man nicht viel mehr. Nur das Blau seiner Uniform leuchtet, und die Schulterepauletten verraten, dass er Major ist. Major der Armee der Vereinigten Staaten von Nordamerika. Außerdem hockt ein dritter Mann hinter dem Wandschirm. Jetzt wendet der Mann vor dem Schreibtisch langsam den Kopf. »Kommen Sie da heraus, Wessley«, sagt Steven Falcon ruhig. »Ihre Anwesenheit, mein Freund, würde auch ein dümmerer Mann als ich erkennen.« Der Major zuckt zusammen. »Nun«, sagt er bärbeißig. »Falcon, Sie wissen wohl alles. Also, Wessley, ich sehe keinen Grund …« Und dann verstummt er, denn der wesenlose Schatten löst sich aus der Dunkelheit.

Verrat am Rio Sabinas: Die großen Western Classic 94 – Western

Joe Juhnke

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Es regnete seit drei Tagen. Ich stand am Fenster des verwaisten Marshal-Office von Sedalia und schaute hinaus in die grauen Schleier. Shita stand neben mir. Er hatte sich aufgerichtet, die Vorderpfoten auf die Fensterbank gelegt und die dicke schwarze Nase gegen die Scheibe gepresst, an der es außen nass herunterrann. Das Office war Quartier des Ortskommandanten der Unionsarmee, die in den letzten Wochen den Staat Missouri, genau wie alle anderen Staaten der zerschlagenen, im Krieg unterlegenen Südstaatenkonföderation, besetzt hatte. Sedalia war seitdem ein Heerlager. Hier gab es eine der wenigen erhalten gebliebenen Bahnstationen des Südens. Hier liefen Nachrichtenverbindungen zusammen, trafen Nachschubtransporte der Unionsarmee ein und wurden zu ihren Bestimmungsorten weitergeleitet. Seit gestern war ein solcher Transport überfällig – ein besonderer Transport mit Waffen, Munition und einer größeren Menge Sprengstoff. Es handelte sich um besondere Waffen, und zwar um nagelneue Springfield-Gewehre des Modells 1865, Patronenhinterladergewehre mit einem Klappverschluss. Es waren Einzellader, die aber, nach einem Testbericht, unglaublich schnell zu handhaben sein sollten. Fünfhundert dieser neuen Gewehre wurden in Sedalia erwartet, zusammen mit der dazugehörigen Munition im Kaliber 45. Ich befand mich seit einer Woche in Sedalia. Ich, Roy Fango, blutjung, aber alt an Erfahrungen. Ein Getriebener dieses rauen Landes, dieser wilden Zeit. Ohne Anfang und ohne Zukunft? Eigentlich hatte ich nach dem Ende des Krieges die Armee verlassen wollen. Aber dann hatte ich mich breitschlagen lassen, meine Stellung als Zivilscout zu behalten. Das war in North Carolina gewesen, und dort hätte es wahrscheinlich gestimmt. Dann erhielt ich den Marschbefehl nach Missouri, und hier war alles anders.

Missouri-Guerillas: Die großen Western Classic 96 – Western

Mark William

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Rosarot stand der Himmel über den Zinnen der Berge, als die beiden Westmänner aufbrachen. Es war noch sehr früh am Morgen. Sheriff Cohan hatte es sich nicht nehmen lassen, den beiden das Geleit zu geben. Er ritt mit ihnen bis an den Rand der Stadt und winkte ihnen dann noch lange nach. Schweigend zogen Wyatt Earp und Doc Holliday in den neuen Tag hinein. Ihr Ziel war Glenwood Springs, die schöne Stadt oben in den Bergen. Neun Meilen hatten sie bereits zurückgelegt, und die Sonne stand schon hell am flammend blauen Vormittagshimmel, als vor ihnen am Horizont mehrere Punkte auftauchten, die rasch auf und nieder tanzten. Reiter! Die geübten Augen der beiden Westmänner sahen es sofort. »Es sind fünf«, sagte der Missourier wie zu sich selbst. Sein Begleiter nickte. Dennoch war es nur für ein wirklich superscharfes Auge zu sehen, dass da hinten nicht drei, sechs oder vier, sondern genau fünf Reiter herankamen. Erst nach Minuten konnte man das klar erkennen. Die beiden Dodger hatten ihr Tempo etwas verlangsamt, wie sie es in einem solchen Fall immer taten. Und als die fünf bis auf hundert Yards herangekommen waren, verhielten sie ganz den Schritt ihrer Pferde. Die fünf hatten ihr Tempo ebenfalls verlangsamt, und jetzt taten sie das, was der Marshal ganz und gar nicht schätzte: Sie schwärmten aus. Derjenige, der ganz rechts auf den Weg geritten war, preschte mit seinem Braunen ins Gelände hinein und zog einen weiten Halbkreis. Ebenso hielt es der, der auf der anderen Straßenseite gehalten hatte. Die beiden anderen zogen kürzere Kreise, und der fünfte Mann ritt ganz langsam weiter.