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Arabella Salaverry

En los sesentas, las muchachas desechaban el brassière y se soltaban el alma en la palabra. Arabella Salaverry pertenece a esa generación nacida, por así decirlo, el día después del final de la Segunda Guerra Mundial. Esas "chicas malas" de los sesentas, a las cuales la autora otorga especial protagonismo, eran tales en tanto asumían la juventud desde su autonomía, desde el poder de su propia voluntad verbalizada y actuante, lo cual hace seis décadas era inexcusablemente subversivo.

Esa actitud fue la que, como reseña la autora en el poema insignia que da nombre al libro, "asustaba a los vecinos y escandalizaba a las señoras de misal y rosario".

Aquellas muchachas aún adolescentes, enamoradas del existencialismo, que se vestían de negro y se declaraban dueñas de sí mismas, repudiaban una moral patriarcal que las sometía y comenzaban a construir la ética de la equidad en la diferencia, que parece obvia a tantas jóvenes de hoy. Su rebeldía pionera, su ruptura de mitos y tabúes, floreció para las que vendrían.

Salaverry hace desfilar los vocablos tras los cuales se estereotipa al género: "putas, madres, amantes, hembras activadas por la luna, lloronas de lágrimas de cocodrila" y lucha por encontrar frente al decir de los otros su propia voz y su unívoca identidad de mujer poeta. La encuentra para defender a la mujer, detrás de esas etiquetas peyorativas y violentadoras en un gesto que llega hasta el martirio, declara "muero para gastar sus muertes / muero para que nunca mueran".

Toma el fuego que quiere prestarle a otras mujeres, un arma que no es otra que su voz, su propia voz, y sus poemas. Chicas Malas nos habla del dolor de asumir ese reto y se convierte en inexorable y prematuro testamento, de una poeta en la plenitud de su oficio, para sus congéneres de hoy y de mañana.

Pensódromo 21

Poesía 21

Chicas malas

Víctor Jiménez

Con una poética que atraviesa la apatía de nuestro siglo, Víctor Jiménez se asoma a su ventana para alertarnos y sacudirnos al revelarnos lo que ha descubierto: "Escucha: la poesía anda por las calles y va con los brazos abiertos". Y es cierto, porque ¿quién va a negar que es amor eso que brilla en los ojos del perro? Hay en sus versos un bullicio de imágenes que hurga nuestra penumbra, que estremece sin violencia _como una joya que irrumpe de un estanque de serenísima agua_ hacia nuestro corazón hundido en el desierto de la indiferencia. Toda intensidad aquí sentida se desborda y termina en lo cotidiano: las calles, la casa, las manos, un árbol. Y sin rubor nos confiesa que todo eso que nos impregna de claridad culmina siempre en el abrazo del ser amado. La poesía de Víctor Jiménez es un estremecimiento a la orfandad existencial del hombre, incapaz de verse en la mujer que duerme a la intemperie, protegida por un ejército de mosquitos y los gritos de la noche. Sus palabras proponen una relación de intimidad con lo que nos rodea, una relación de amparo, protección y cuidado. Sin erigirse como crítico, cansado ya de excesos nos habla también de vidas vividas a destajo, esas vidas carentes de historia íntima con que a menudo tropezamos. "Siete ciudades" nos habla de las cosas que parece que estamos olvidando; nos recuerda que urge seguir creyendo en el amor como la única redención y como la única morada posible del hombre.

Siete ciudades